Чёрный и белый,
Иногда подгорелый,
Коркой вкусно он хрустит,
На столе всегда стоит,
Из муки испечён,
Как же он наречён?

В нём здоровье наша, сила,
В нём чудесное тепло.
Сколько рук его растило,
Охраняло, берегло.
В нём — земли родимой соки,
Солнца свет весёлый в нём…
Уплетай за обе щёки,
Вырастай богатырём!

Рос сперва на воле в поле.
Летом цвёл и колосился,
А когда обмолотили,
Он в зерно вдруг превратился.
Из зерна – в муку и тесто,
В магазине занял место…

Бутерброды без него не получались еще ни у кого.

Вырос в поле колоском, 
На столе лежу куском. 

Бьют меня палками, 
Жмут меня камнями, 
Держат меня в огненной пещере, 
Режут меня ножами. 
За что меня так губят? 
За то, что любят. 

Мнут и катают, 
В печи закаляют, 
А потом за столом 
Нарезают ножом. 

Вы припомните скорей, 
Кто источник сухарей? 

Отгадать легко и быстро:
Мягкий, пышный и душистый.
Он и чёрный, и белый,
А бывает подгорелый.